Иногда настолько разочаровываюсь в своих поступках и себе, что становится противно от одного осознания своего существования.
Частенько за собой замечаю: сначала делаю, а потом уже начинаю соображать, что натворила.
Встретила, как считала бесповоротно забытое прошлое, и не сдержалась.
Смысл? Смысла нет. Любви нет.
Её и не было никогда. У меня. А он любит. И это после всего того, что я ему сделала!
Любит и всё прощает. И готов прощать дальше.
Только я так не могу.
Не могу врать. Не хочу.
Мне жаль его, но я не позволю себе унижать его своей жалостью.
Он не заслуживает такого.
Хороший.
Слишком хороший для меня.
Поэтому мы никогда не будем вместе, как бы он этого ни хотел.
Точка.